genealogia

Darlyne A. Murawski

Minha mãe não morreu. E ainda assim eu não digo a ela o tanto de amor que há aqui. Aliás, digo. Mas digo pouco. Ela merece mais. As mães nunca erram. E a minha é um punhado de acertos. Um punhado bem grande. Reconhece a minha voz e as minhas dúvidas. Mães acalentam, exageram, protegem. São aqueles anjos que podem ser vistos de perto e que têm abraços em lugar de asas. Anjos terrenos. Um sem-fim de ternura.

Meu pai tem quase oitenta anos. Eu tenho pouco mais de trinta. E faço de conta que sei mais do que ele em tudo. Mentira! Meu pai tem de sobra o que eu ainda sequer cheguei perto: experiência.

Os filhos fingem que acertam. Os filhos erram. E insistem em acreditar que os pais são eternos. Não são. Eles partem no dia em que você menos imagina. E deixam as roupas, os livros, e as lembranças de quando, em criança, um domingo era uma festa, um sorriso era um presente, ganhar um doce era a felicidade. Sem precisar de mais nada. Bastava o carinho do colo, a segurança do sono velado. Bastava.

Um dia, quiçá, vamos aprender a dar aos pais o que eles nos ofertaram sem condição. Um dia talvez percamos a vergonha, a cara fechada quando recebemos um conselho, e a timidez para falar eu te amo. Tomara que um dia os filhos sejam pais em tempo de ainda agraciarem com coisas doces os sentidos de quem lhes deu a vida. Tomara.