(In)conto

Eu gosto de contos. Mas não os de fadas, que, a mim, nesta fase da vida já parecem chatos. Melhor deixá-los para a inocência das crianças, as quais precisam do lúdico para começar a entender o mundo. Então, nada de explicações frágeis ou enredos bonitinhos mas ordinários. Prefiro contos de verdade, daqueles em que o final surpreende. Dispenso a escrita difícil, pomposa, pois o conto requer simplicidade. Sem dizer demais, e sim o suficiente. Usar a forma de diálogo talvez seja interessante. Eles são estimulantes, envolventes. Uma pitada de humor não faz mal, mas moderado. Ah, sim, deixe-me respirar. Admiro a estilística do Saramago, mas, desta vez, nada de parágrafos intermináveis. É para ser um conto, não uma obra-prima da literatura russa. Um tanto de verossimilhança com a realidade é essencial. Não me faça de tola. Já disse, não gosto de contos de fadas. Nada de duendes, Gatos de Botas, ou donzelas como a Bela Adormecida. Príncipes encantados estão fora de cogitação. Espécie em extinção. A coleção dos irmãos Grimm fica bem na estante de casa, e lá permanecerá para ao deleite de algum entusiasta pelo gênero ou, quem sabe, dos meus sobrinhos, quando deixarem de lado a tela do computador e descobrirem a maravilha das obras impressas. Sem querer ser pessimista, mas me parece que a ingenuidade não convence mais. Pitadas de Balzac, Sade, Joyce, Kafka são liberadamente permitidas. Um conto de cantos e canções reais, allegro, ma non troppo, porque, como diz aquele poema do Victor Hugo, o riso diário é bom, mas rir de tudo é desespero. Quero um conto que me encante. Que tenha o tempo certo, sem exageros. Com construções e distrações no momento certo, que me conte da vida o que eu não sei, num enredo singelo, apaixonante, presente, completo.

Ainda não descobri de onde veio a inspiração para este texto... Mas veio assim, não mais que de repente. Do coração, da alma...